For women.

Дата публикации: 9 Окт, 2009
Название: For women.
Автор(ы): Menthol_blond
Рейтинг: R
Предупреждение: маты
Страниц: 1

* * *

Тебе от меня. Разумеется, с любовью.

Да знала я, что ты меня найдешь. Просто знала и все. Без уточнения даты, ясен перец. Считай, что приступ ясновидения: как ты в обнимку с клавиатурой маешься, лампой щелкаешь, потом на сигареты с тоской смотришь – вторая пачка за вечер, как всегда. Утром язык как терка станет. Закурить или потерпеть пару минут? Решаешь терпеть. Занимаешь пальцы клавишами. Тыц-тыц-тыц. А там – я.
Пока еще – ничего не понятно. Волнуешься. Ну, давай я тебе помогу, что ли? Поделюсь боевым опытом, как старший товарищ. Я же понимаю, что неудобно. Самой неудобно, на самом-то деле. Но тебе об этом знать не надо. Я про себя совсем другое расскажу. Что захочешь – то и расскажу. Это от твоего настроения зависит.
Ты в хандре? Ок. Я буду терпеливой, понимающей, мудрой. Но не сильно мудрой, я ж не старая дева из анекдота. В меру. Жизненный опыт легче всего передавать через анекдоты. Ты это учти на будущее.
Веселая? Тоже хорошо. Я ловлю твои реплики. В растопыренные ладони, как мяч или яблоко. И смех стоит, не хуже чем в курилке. Хоть топор вешай.
Еще могу побухать на расстоянии. Опять же – мудреный тост в четыре фразы, перед третьей – многоточие. Выдерживаю паузу, а потом – концовка. Не особо приличная. И это мягко сказано.
Мат ты выдерживаешь. Иначе бы, блядь, я из себя трепетную нимфу строила. Умею. Я многое умею. Но ты про это уже поняла.
Внешность? Или – чем я занимаюсь? Не по жизни, а в настоящую минуту? Или по будням? Ну, это опять же, от тебя зависит. Финансовый аналитик из меня хуевенький, а вот... Ну, кем бы я могла быть?
Переводчик?
Надомная работа, дедлайн в девять утра, ночные вахты у вордовских файлов и экселевских таблиц, интернет, который отрубается в самый неподходящий момент. И невозможность пиздеть о чем угодно в то время, когда твоя офисная скука достигает апогея, а до обеда еще два часа. Запросто. И выходные, опять же, работой заняты, и в полночь мне спать не надо. Могу до утра мелькать буквами на экране, тебя байками услаждать, а ты потом пару часов продремлешь в судорогах и на работу пойдешь врастопырочку, как муха, которую вынули из киселя.
Можно и другую профессию. Мне многое подходит. Нет, не проводница, не крановщица. На секретаршу в конторе я по возрасту не потяну, на бухгалтера... Ну? Вообще, я, кажется, гуманитарий. Закончила какую-то благословенную хуйню. Педюшник, допустим. Факультет «русский как иностранный», там иняз хороший дают. И родную речь – тоже. Значит, все равно переводчик. Редактор, корректор, рерайтер, пресс-секретарь. Филолог, блядь. Пресс-секретарь, кстати, это хорошо. В прошлом раскладе я была журналистом-информационщиком. Наблатыкалась по репортажам бегать. Не, нафиг-нафиг. Пусть будет что-то мирное, камерное, без экстрима. Но небанальное. Ладно, с профессией потом определимся. У нас и другие пункты есть. Хобби, блин. Домашние животные. Музыкальные композиции. Любимые кинофильмы.
В кино, кстати, не хочешь сходить? Никаких вип-кресел, обычные два места в середине, по бокам – черные дыры для поп-корна, на экране хуета громкая-музыкальная. И пока персонажи веселят публику, я тебя лапаю. Осторожно, поверх колготок. Или у тебя джинсы? У меня колготки, точно. Светлые. Не люблю черные, на них всегда видно, когда стрелка ползет. Особенно в метро. Особенно – за пять минут до важной встречи. Если за пятнадцать – то еще есть шанс купить колготки в ларьке, переодеться в синей биобудке и помчаться вперед... А со светлыми можно не заморачиваться, особенно с моим зрением.
Вот видишь – близорукие глаза и светлые колготки. Я начинаю обрастать привычками и вкусами. Конкретикой.
Материализуюсь. Тыц-тыц-тыц.
Значит, музыка. Или домашние животные? Лучше животные. Кошка, ага. Как всегда. Голубая британка с рыжими глазами и некондиционными торчащими ушами. Ее из-за этого на улицу выпнули, а я подобрала. Или я ее по пьяни в переходе купила? А, может, подобрала тоже... в не особо трезвом состоянии. Или мне ее соседи подарили, когда их породистая кошка принесла порченный помет? Чтобы не топить. Решим по ходу дела, да.
Итак, я работаю на дому, за компом. Рерайтер. Пизжу чужие новости с чужих сайтов, меняю заголовок и два слова в первой фразе, и ставлю в ленту. Не работа, а конфетка. А в перерыве между новостями можно из дому за сигаретами смотаться. Или за пивом. А я пью пиво, кстати?
Знаешь, если можно, то я предпочла бы вискарь. Тот, который с перепелкой на этикетке. Или с колли. Высокая бутылка в картонном тубусе, а к ней три литра колы из магазинного холодильника... Как раз на ночь хватит. Лед не класть, бутерброд не делать, шоколадку не разворачивать.
Вискарь по вечерам. Я же на дому работаю и мне не надо демонстрировать по утрам опухшую рожу всем злорадствующим. И никакого сушняка в метро.
Да, кстати, я курю. В любом случае. На счет марки могу повыдрючиваться, но не более того. И, пожалуйста, никакой «Золотой явы» или, напротив, «Кэптен блэка». Что-то стандартное, плиз. «Кент» там или «Парламент». Или ментол. Знаешь, классные сигареты были лет десять назад. «Ив-Сен Лоран». Вишневая пачка с золотом или малахитовая с ним же. Дешевенькие, но красивые. И не тонкие ни хрена, просто длинные. Как ноги.
Ноги, кстати. Ноги, да... Не как у супермодели, но тоже ничего. Может, я их, даже, культивирую. На велосипеде катаюсь, допустим. Ну не на машине же...
Машина – это классно. Ты водишь? Я люблю ездить на переднем пассажирском. Даже согласна не курить в салоне, если что. Я за штурмана, ок? Смотрю на обочины, сканирую таблички на домах. И спрашиваю у тебя, что там за знак впереди. Или комменчу водителей. Типа «Блядь, ну что этот отморозок синий делает, на хуй!» А ты орешь «заткнись!» и выворачиваешь руль. Обошлось. И я ни хрена не обижаюсь, потому что сама испугалась. За тебя.
За тебя, да. Вздрогнули?
Ты мне расскажешь про себя. Нет, не так. Ты мне отдашь часть себя. Словами. Отдашь мне свои привычки. Какое-нибудь устойчивое выражение, типа «прусь, как удав по стекловате». Или там «картина маслом по батону». Я порадуюсь. И отзовусь эхом на следующий же вечер. Потому что он будет, обязательно.
Я тебе этого говорить не стану, но... Все твои вечера будут моими. С работы – домой, без остановок и пересадок. Притормозишь у местного ночного, затыркаешь в корзинку бухло, замерзшую лазанью, кетчуп, оливки, пачку сахара... Молча отдашь все кассирше. Молча заберешь. У тебя рот как функция уже будет отключен. Только слова на клавиатуре. Черные буквочки.
Я – твои буквы.
Я – твои мысли.
Ты будешь думать обо мне в те секунды, когда нет компа. Нет соединения. Или – нет возможности сесть и написать.
В метро, да. Или в пробке. В том же ебаном супермаркете, у стойки с открытками. Будешь мысленно выбирать кусок картона для меня. Или, мысленно же, выбирать еще какую-то хреновину. Пастилу, допустим. Если я люблю пастилу. Селедку я люблю точно, а вот на счет сладкого... Горький шоколад – это слишком пошло. Трюфель – слишком гламурно. Пусть будет рахат-лукум. Такой турецкий, в оранжевых коробочках. Или вишня в шоколаде, киевской фабрики «Рошан». Рекомендую. Ее можно встретить даже в твоем магазе.
Ты ее купишь. Запустишь свой язык в мою конфету. Пошлятина. Ты представишь себя мной. Это нормально.
Мои конфеты, моя кошка, мой любимый Пол МакКартни с песенкой «Well, the rain». Она же «Deliver your children». Я тебе расскажу про эту песню. И про свою первую девушку, которая с ней связана намертво... Плетущимися ленточками магнитофонной кассеты. Ты скачаешь песню из инета и будешь думать обо мне. Я это почувствую. Стану еще сильнее. Дам тебе право стать мной.
Взамен будет пропуск в твою жизнь. Вип-кресло. Не компьютерное, шаткое, а кресло у торшера. То самое, на сиденье которого ты ставишь пепельницу и стакан чая. Когда не было интернета, ты оставляла там книгу. Читала перед сном. Раньше все читали перед сном. Теперь – юзают ноутбук в постели.
Вообще-то, постель не для этого придумали, да? Ты понимаешь. Ты представишь меня там. У тебя ведь двуспальная. Левая подушка станет моей. Не в смысле – станет мной, нет... Тереться об подушку и мечтать – это безнадежно. Но не унизительно ни разу... Иначе бы я сама этого не делала. Я тебе обязательно попытаюсь объяснить, что онанизм – приятная штука. Никто и никогда не сделает тебе так хорошо, как ты сама, если ты не умеешь объяснять такие вещи партнерам. Я серьезно. Язык не поворачивается соврать. Легче потом самой догнаться, чем признать, что тебе не понравилось. Я проверяла, я знаю. И, разумеется, мне с тобой будет зашибенно. Равно как и тебе со мной.
Левая подушка станет моей. Засыпая, ты ткнешься в нее носом, попытаешься словить запах. Откуда я знаю, как я пахну. Явно не так, как твоя клавиатура. Запахи не обозначаются буквами.
Ты половишь свой немудреный кайф пальцами. Потом встанешь и пойдешь курить. На кухню, мимо зеркала. Оглядишь себя. Волосы встрепаны и торчат во все стороны, как у героини комикса. Причем тут комикс? Так всегда бывает, когда мечешься по кровати. Не во сне, нет. В кайфе.
Мысленно я буду с тобой.
От первой затяжки в ночи. Пятую ты погасишь об стоящую в кухонной раковине тарелку. Помесь остатков супа и воды. Или не супа? Ты ж его не любишь варить. Он же невкусный.
Ты погасишь сигарету и включишь компьютер.
Тыц-тыц-тыц...
Я здесь. Я оживаю с каждым стуком клавиатуры. Становлюсь сильнее. Беру на себя твою бессонницу и твои обиды.
Я отвлекаю тебя. Увожу в свою жизнь. Я по ту сторону экрана. Я – черные буквы на белом фоне. Мудрость. Ярость. Ехидство. Цинизм. Я никто. Плод твоего воображения.
Ты проводишь со мной вечера и выходные. В окне твоей кухни видно то, на что я смотрю, когда курю на своем балконе. Твой переход с ночи воскресенья на утро понедельника – это мой вечер. Или мое утро. Мы же так и не разобрались с часовыми поясами. Это неважно.
Я – это ты. Кусок тебя. Как донорская печень. Только я переливаю тебе свои мысли. Свой взгляд на жизнь. Ты усваиваешь его с каждой затяжкой сигареты, выкуренной у монитора...
Ты.
На самом деле, это я от тебя завишу. Сколько бы я не хорохорилась. У меня будут те привычки, которые ты захочешь. И то прошлое, которое тебе покажется романтичным. Быть может – те шрамы на запястьях, которые ты побоялась сделать. Быть может – твой навеки Боб Марли в колонках... Хотя я предпочла бы Летова.
Слушай, у меня еще осталась возможность выбора или ты уже снова села к компу? Подожди.
Не надо тыц-тыц-тыц.
У меня покладистый характер, ты в курсе. Как и у тебя. Поэтому, послушай.
У нас похожий почерк. И опознавательные знаки. В конспектах ты часто ставила «равенство», приставляла к нему знак «больше». =>. Математическое сокращение «отсюда следует, что». Твоя пятерка по алгебре в старших классах. Но я-то гуманитарий! Ты учти это, что ли?
Я же не ты. Как бы ты не старалась. Как бы я...
В общем, слушай. Слушай сюда, блин...
Я готова быть не близорукой, а дальнозоркой. Носить черные колготки вместо светлых. И твое чертово пальто вместо куртки. И завести собаку колли вместо кошки. Черт бы с ним, с антуражем.
Послушай меня сюда, внимательно... Я не хочу суицидов, автокатастроф, случайных встреч в метро и прогулок по занесенному снегом ВДНХ. Рака легких или ареста возлюбленной за распространение наркоты я тоже не хочу. И это – в твоих силах.
Может быть.
МБ.
Рок-концерт под дождем, поцелуи в последнем поезде метро, сладкая вата на том же ВДНХ и плюшевая зебра, выигранная в тире – это еще куда ни шло. Хоть и пошлость. Соглашусь на это блядство, быть может. Условно. Более-менее...
БМ.
Тоже инициалы. К счастью, не твои.
У нас с тобой будет ночь, я обещаю. Куда там... У нас с тобой будет не один десяток ночей. Все зависит от объема. И от тебя.
Ты же понимаешь, что ты у меня не первая. И не последняя, увы. Как бы нам не было сейчас хорошо вместе. Разбежимся так, что через пару месяцев ты вспоминать меня станешь с усмешкой на губах. А через год забудешь нахрен.
МБ+МС
И не надо знака «равно» и опрокинутой набок восьмерки.
Никакой бесконечности.
Хотя да, Интернет, это бесконечность.
Но твой Инет сейчас сузился до меня.
Вздрагиваешь после каждой отбитой реплики.
Бывает.
Сама такая же.
Я ведь завишу от этих чертовых букв. И я не прошу о многом.
Всего лишь: давай мирно расстанемся.
Всего лишь: давай нам не будет больно. Это ведь ты выбираешь, где поставить точку. Я могу не согласиться и огрызнуться, и тогда ты будешь несколько дней ходить и мысленно придумывать ответные реплики.
Равно, как и мои.
Это ведь ты меня придумала.
Не ты первая, не ты последняя.
Поэтому, давай договоримся: никаких романтических поцелуев под дождем, роз, засушенных в словаре Ожегова (он же самый толстый на твоей книжной полке) и рыданий под утро.
Будь счастлива.
И сделай меня такой.
Хотя бы в пятой главе, слышишь, блядь?
Я не хочу быть Мэри-Сью, черт бы тебя подрал.
Я не хочу целоваться на колесе обозрения. Я вообще боюсь высоты.
Я хочу быть счастлива со второй героиней текста. Боже ж ты мой, авторша, ну пойми ты это! Ну как тебе такое объяснить?
Ну давай уже она с тобой поговорит? Все-таки, фэм-слэш – дело тонкое.
А я пошла в оффлайн.
Удачи.
Твоя главная героиня.
Пока единственная.

PS: (хотя ты сама написала бы «ЗЫ») И только попробуй заставить меня любить халву! Я откажусь закусывать ей виски, напьюсь нафиг и усну до эпилога! Понятно?
PPS: и проветривай комнату перед сном, а то башка болеть будет. А злобный автор – угроза придуманному обществу. Оно нам надо?
Нас и без того нет.


THE END

 

Страниц: 1
Просмотров: 3398 | Вверх | Комментарии (4)
Помочь проекту

Код баннера




Код баннера




Код баннера
SiteMap generator